Je m'insurge... ben, oui j'ai le droit non ? Depuis quelques temps je remarque du laisser-aller sur les blogs, que ce soit celui de mes parents ou ceux de nos amis.  Apres une effervescence des premiers mois, nous sommes tombes bien bas.

Mes parents passent plus de temps a argumenter sur la couleur de mes yeux. Mon papa certifie que j'ai les yeux marrons-verts et que je suis chatain clair alors que ma maman afirme qu'ils sont marrons et que je suis brun. Si quelqu'un au regard des photos de mon album pouvait les departager, ce serait super sympa. Bref, du coup, ils n'ont pas le temps de s'occuper du blog...

Et comme je suis un peu devenu par la force des choses, le centre d'interet de ce blog, j'ai decide de lancer une mutinerie et de le prendre d'assault aide par mes peluches (entre autres Barnabe le perroquet Pirate et Ruta, mon enorme elephante). De quoi je vais parler ? Je vais exprimer haut et clair mes volontes:

Quoi d'autres ? Ben.... je sais pas trop...
Je peux vous raconter ma matinee si vous voulez. Ben, je suis alle voir Ernest. Ernest, c'est mon medecin. Il est super sympa. Il parait que je mesure 72,5 cm (je suis toujours au dessus de la courbe des maximums) et que je pese 8,580 kg. Je vais peut etre reussir a convaincre mes parents d'acheter une poussette... Ils sont quand meme tetus, ils persistent a vouloir me porter dans une echarpe de portage. Et puis, j'ai encore eu le droit a deux piqures. Et comme je suis un grand garcon, j'ai pas pleure... enfin, quasiment pas.

Bon, ben je file, je suis suppose jouer avec Sophie, la girafe. J'ai pas envie de me faire attraper par ma maman. Courageux mais pas temeraire...

Pffff on a encore perdu.
Nous, en France, on a definitivement un probleme avec le sport: on ne gagne que contre les meilleurs equipes, et on se fait retamer par des mous du genou parce que dans ce cas la, on joue encore plus comme des mous du genou que l'adversaire.
Je suis degoute. Ca me donnerait presque envie d'arreter le rugby tout ca.
Enfin c'est bien la faute du selectionneur aussi. Parce que, qui est-ce qui s'entraine comme un maboule depuis le mois de juillet pour etre fin pret pour la coupe du monde, hein? Je vous le donne en mille: c'est bibi! Et qui est-ce qu'il selectionne Laporte? Que des bras casses ou des chevelus. Eh Michalak, c'etait pas la peine de te faire la boule a zero pour avoir l'air d'un nul (et voila comment j'te mouche moi le Michalak)! Et l'autre la, comment c'est son nom deja? Ah oui: Chabal, merci Jamien. Nan mais il sort d'ou celui la? Bon d'accord il nous claque un joli essai, mais bon c'etait les Namibiens quand meme. Depuis quand ils ont de l'herbe en Namibie pour jouer au rugby (et voila comment j'te mouche la Namibie moi)? Et puis contre les Anglais y'a plus personne... C'est pourtant pas bien fin comme jeu, le rugby a l'Anglaise: des coups de tatane partout; c'est bien simple: heureusement qu'on a enleve les gardiens de but sinon ils s'y tromperaient encore les Anlgais (et voila comment j'te mouche les Anglais moi)! Tout ca pour se faire humilier deux fois par les Argentins. Pffff...
C'etait pourtant pas complique: pour gagner, fallait selectionner Chouchou!

Ca a commence comme tous les matins. Les yeux rives aux meules qui epandent sur la route de cette farine noire dont on ne fera jamais de pain ou de gateau au yaourt. Farine inutile donc qui semble juste bruler le sol alentour. 'Burning alive, down on the ground' dit la chanson (Napalm Love, Air, Pocket Symphony, 2007). C'est l'automne ici; on se depeche de refaire les routes avant qu'elles disparaissent pour de bon.
Et je me reprends a penser aux rues de Khatanga. Khatanga, peninsule du Taimyr, 72 degres de latitude nord, 4000 habitants dont 2000 seraient employees, directement ou indirectement, pour l'aeroport. Au temps de la guerre froide, celle d'avant, les goulags environnants et les camps militaires assuraient la maintenance de toutes les infrastructures: constructions en dur, routes, ponts, canalisations. En 2002, il ne restait visiblement plus personne pour assurer ce role la, les goulags s'etant eteints avec leurs derniers prisonniers, et les camps militaires ayant laisse derriere eux cette effluve permanente d'oxyde de fer dans l'air, a tel point qu'on y a la desagreable et permanente impression que l'on vient de se couper la levre.
A Khatanga, point de farine noire pour les routes, mais les residus des mines alentour dont on ne sait que faire. La technologie du terril n'a jamais atteint la toundra; c'est con: ca leur ferait du relief. On en emporte partout, et toute la ville s'habille de ces aerosols noirs, a tel point qu'on en vient a attendre avec impatience le retour de la neige et de la glace. Horizon blanc de l'hiver siberien moderne, on est bien loin des eons ou se creait le permafrost. 'The story is old, I know, but it goes on', disait Morrissey, dans ce dernier simple des Smiths finissants (Last Night I dreamt that somebody loved me, Strangeways, here we come, 1987).
Retour sur terre. Brant street North, direction sud. D'ici on voit le lac Ontario en surplomb encore, et l'escarpement juste derriere, comme pour nous proteger de la frontiere des USA a quelques lieus au-dela. L'Ontario c'est un peu la Comte de Tolkien: si on n'y fait pas attention, il ne se passe rien en-dehors.
Je mets mes lunettes de soleil et d'un coup le monde se polarise: plus de bleu. Beaucoup plus. Je me surprends encore quotidiennement de la hauteur du ciel. ils ont du faire un truc ici. Prendre une echelle, y monter et puis le jour ou l'on aura rencontre le ciel dur et froid, le pousser des deux mains pour se donner de la place. Si les bisons savaient monter aux echelles, ils auraient surement fait le coup. Pas pour rien qu'il monopolisent les grandes plaines. C'est pas pour l'herbe, c'est pour l'horizon.
Une voiture me double par la gauche. Corvette de 1982. Blanche. Vitres teintees, et sur le flanc, ecrit en lettres capitales soufflees par le vent "Authentic Space car". Cela me fait immediatement songer aux Modern things de Bjork, celles qui se sont cachees au fond des grottes en nous attendant (Post, 1995 encore une fois). 1982, c'est la derniere chouette annee des Corvette, avant qu'elles ne s'eteignent en 1983. Et depuis elles ne ressemblent a rien, comme la grande majorite des voitures americaines. Le 'style' ici semble avoir disparu au rythme de l'engraissement des cerveaux et des ventres. Combien de nords-americains aujourd'hui pour se glisser dans le corps etrique d'une Sting ray?
Je passe devant un jardin dont la situation ne peut guere s'expliquer que par une attaque d'un regiment de groundhog nucleaires. Monceaux de terre retournes, en attente d'une autre meule sans doute, et de ces jolis carres de gazon pre-decoupes dont les gens raffolent ici. L'alternative locale etant de desherber a la soude caustique, je ne sais plus de qui me plaindre. Juste l'humeur qu'il faut pour The Grassman de Dodgy, sur cet album boucle des cheveux et du cerveau (Homegrown, 1994, mais qui se sera surtout fait connaitre en... 1995!) dont je ne me lasse jamais.
Les Canadiens me font marrer avec leur pretendu gout pour le progres ecologique. Pas besoin d'aller exhumer les sables bitumineux d'Alberta pour se rendre compte de la demesure du foutage de gueule que cela represente. ici on ne roule QUE en 4x4, et QUE avec la clim a fond, fenetres ouvertes. Produire 10 fois moins d'emissions de CO2 que les Etats-Unis quand on est un pays qui porte 10 fois moins d'habitants, je ne vois pas le miracle. De quoi entonner le classique Disappointed in the sun de dEUS (In a bar under the Sea, 1995!) qui demeure dans le top 10 de mes chansons preferees toutes categories confondues.
On me double encore. Cette fois au son inattendu d'une petite clochette. La camionnette passe juste a cote, et un instant je me crois devant le camion du marchand de glace qui stationnait place du General de Gaulle, Dainville, a la sortie de l'Ecole Montesquieu, a une epoque ou tout le monde se foutait encore de l'effet de serre.
Mais ce n'est pas le glacier, sans pour autant alterer la surprise: la petite camionnette vetuste et couverte de dessins faits main a sans doute voyage malgre elle dans une faille spatio-temporelle qui l'aura fait s'echouer ici, maintenant. Le remouleur.
Ceci dit, avec la densite de tondeuses au kilometre carre, il aura du boulot par ici, Otzi, dans son camion bleu.
Vraiment une journee etrange , comme dirait Anna (Anna Ternheim, My secret, Somebody Outside, 2004).

Je sais que vous vous demandez ce que nous faisons de notre temps libre depuis quelque temps. Qu'on ne raconte pas beaucoup d'escapades au bord de l'eau ou de visite chez les orignaux. Certes.

Le premier constat est que l'on n'en a pas tellement, du temps libre. Et que l'on a la mine de deterres qui va avec (enfin moi, au moins, je suppose que Lor assume mieux la fatigue).
Le deuxieme constat est qu'on l'occupe tellement que l'on n'a plus du tout le temps de le raconter. Pas comme si je me plaignais d'avoir une vie sociale non plus. C'est pas comme si j'allais en concert tous les week-ends non plus (!) vu que je n'ai meme pas pris le temps d'aller voir Beirut a Toronto (ce qui est, soit dit en passant sans doute moins complique que la reciproque mais je m'egare deja).
Je me fendrai donc aujourd'hui d'un petit recapitulatif de ces trois derniers week-end d'ete indien.

Pour ce qui est de l'ete indien ceci dit, le premier week-end etait plutot frigorifique, d'ou le couvre-chef tres "Abraracourcix notre chef" du pirate des grands lacs pour accompagner les voeux de mariage d'Angie et Matt.
Matt, c'est un collegue de boulot de Lor. Le genre de type tellement beau gosse que tout organisme normalement dote d'un chromosome Y eprouvera une antipathie naturelle a son egard. Mais comme mon chromosome Y est definitivement foireux, et que Matt a egalement le bon gout de maquiller ses yeux bleux sous ses cheveux d'encre qui t'avertissent de la direction du vent, eh bien c'est l'entente cordiale. Angie, la jolie mariee, devait mourir de froid en cette soiree qui ouvrait la plage d'Hamilton a la contemplation du downtown Toronto outre-Ontario. Il aurait fallu sans doute assassiner le blaireau pas invite, qui s'evertuait a passer et repasser devant la plage en jet-ski histoire de ruiner la solennite du moment, mais a part ca promis je ne ferai pas de remarque desagreable.
Tybalt a donc assiste a ses premieres epousailles au Canada, meme s'il n'a pas pu se delecter des supers petits fours exotiques du cocktail. Il a aussi rale que je l'empeche d'aller draguer sur la piste de danse mais je ne tenais pas a ce qu'il ruine ses beaux habits tout neufs en smurfant, je le connais l'animal.
Depuis, la meteo est de nouveau au beau (et chaud) fixe, avec des airs de sirocco pour accompagner le rougissement des erables sur lequel je reviendrai ci-apres.
Parce que entre deux, ce fut l'anniversaire de Doreen, la voisine du dessous. Nous avons eu droit comme de juste a une collection assez invraisemblable de danses et chansons du folklore zimbabween dans des versions qui partageiant essentiellement l'amour des basses ultra-fortes a vous faire trembler la maison. Je me demande encore comment Lor est parvenue a endormir Tybalt. Tout s'est gate quand il ont decide de passer la presque integrale de Thriller ; ce qui m'ont deja vu danser sur Billy Jean savent ce que j'entends par la. Bilan : des ampoules enooormes sous les gros orteils et des trompes d'Eustache un peu perturbees, mais c'etait rigolo de passer une soiree avec uniquement des zimbabweens et d'authentiques Hurons descendus expres de Sault Ste Marie pour l'occasion. Et puis ce week-end, nous avons repris la route pour emmener Tybalt dans sa premiere aventure de camping ! Rockwood, petite vallee de l'Eramosa aux airs de mini-Ardeche couverte d'erables, nous a accueillis, a une heure de la maison, direction plein nord. C'etait sans doute la derniere chaude opportunite de l'annee avant que tout alentour se mette a nu pour les six mois d'hiver. L'occasion de multiplier nos photos de feuilles par cinq mille, et de se goinfrer de barbecues directement improvises sur le feu de camp en degustant des bieres ameres telles que les apprecient mes collegues Allemands. Tybalt a apprecie le confort du "camper" monte sur le dos du pick-up GMC, tandis que son pere verifiait que son sac de couchage permettait un confort thermal limite au fond de notre tente en promo de l'an dernier (celle qui se monte avec neuf sardines en tout). Pas comme si je me plaignais non plus : l'Ecosse et l'Algonquin m'ayant par le passe, reserve des experiences autrement coriaces en matiere de temperature nocturne.
Je ne sais pas si, a l'instar des voisins si bien inspires, il existe un reve canadien, mais si c'est le cas, on etait tres certainement dedans en cette fin d'ete indien parmi les erables.

4 mois deja... et donc visite chez le medecin : vaccins (l'horreur de voir l'infirmiere enfoncer une grande aiguille dans la cuisse de votre enfant, puis de le voir pleurer) et check-up.

On en profite pour montrer les petites dents au Docteur... 4 mois et deja deux dents, un precoce celui-la... Des dents qui lui menent un peu la vie dure et ainsi qu'aux doigts de ses parents.

Sinon, tout va bien, le pirate se porte comme un charme. Il se porte tellement bien qu'il n'a que faire des courbes de croissance et prefere les exploser.
Taille 68.5 cm, poids 7.760 kg et perimetre cranien 42.5 cm.

Enfin, il les explose surtout pour la taille. Mais comme dit Enora, maintenant, beaucoup de garcons explosent les courbes. Il faudrait penser a les revoir.

Du coup, cote vetement, le "6 mois" commence a etre trop petit... Et moi, comme une imbecile, j'ai laisse les vetements taille "1 an" en France en me disant que les parents de Manny nous les apporteraient quand ils viendraient nous rendre visite, c'est-a-dire fin octobre. Je sais, Manny m'avait pourtant prevenu....
Allez, on a plus qu'un mois et demi a tenir en tirant fort sur les bodies et les pyjamas.